Une mince paroi traverse l'espace. C'est une fine membrane réfléchissante, qui agrandi, décuple, surdimensionne les objets et les gens.
Lorque l'on regarde dedans, il est impossible de saisir l'espace qu'elle reflête tant nos repères sont mélangés.
C'est une flaque d'eau verticale dans laquelle l'espace lui-même se mire et à travers laquelle il est possible de passer.
De l'autre côté il y a la pénombre.
Au sol, dans cette pénombre il y a un microscope géant surplombé par une lampe parapluie.
Je prends place sur la lentille de verre, je m'agenouille dans l'obscurité pour que quelque chose de plus large, l'espace mental dans lequel il me semble être, puisse mieux m'observer.
Cette obscurité capitonée est pleine de recoins sans issues d'où proviennent des chuchotements.
Tueur de Chats. | Cambriole |
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